Cansancio

Nuestro cansancio existencial se interpone

enmudeciendo

  atordonando

    clareando.

Dolorosamente

y muy despacio                                                 

como un corte en la carne                           

instigando la indiferencia 

para apagar la luna.

No hay delicadeza posible

en el fondo de ese cansancio

a no ser la rigidez de la verdad

el infernal sofoco de lo real

y los pies embrutecidos de la existencia.

 El dolor del desencuentro

se ha vuelto mayor

y más confiable

que la alegria intransigente

del encuentro;

porque existir es angustiante

e impertinente

 como andar en la cuerda floja 

del equilibrista.

Pero creo que debo todo

a la parte irracional que me adivina.

Porque a pesar de la lucidez

tan dolorosa e inquisitiva tengo el deseo

que me lleva hasta la ventana para mostrarme

la luna fria.

Y porque la falta, 

ésta que duele

en la angustia mía de existir

no llega a los pies de la pasión torpe

(y el gusto enorme, gusto extraño)

por alguno

y por la vida...

obra do muralista, pintor e 
escultor uruguaio Julio Mancebo


Saturno

Saturno era um negro gigante.
Cantava com voz de caverna
e eu
e meu irmão
interrompiamos
a aula de canto do meu avô
com as nossas risadas.

O mundo era enorme
desconhecido em tudo
e as esquinas tinham segredos
e mágicas
e aventura.

Meu avô nos ensinou coisas estranhas.
Clave de sol, música e acordes.
O piano ocupava a sala toda
onde ele recebia os alunos.
Nós fazíamos arte
-de criança-
no jardim.
E morriamos de rir dos astronautas
que brincavam conosco.

Visitavam nosso barco
Cowboys bonzinhos
e detetives
e dançarinas.
Conseguiamos fazer as épocas
sem gastar com figurinos
e percebiamos os anos
os perfumes
as tocaias.
Todos os deleites de nossas histórias.
Criávamos os tempos com acertados detalhes
e um dia disseram-nos que os sábados
brincados
acabaram.

Soldados esquisitos armaram-se nas ruas
e as noites eram curtas
e não podia mais
haver calçada
com lua
campainha do vizinho
e primos correndo
conosco.

O país ficou em sombra
e muitos amigos da casa que via
nunca mais vi.

Eu não entendia direito
pessoas falando em segredo
e livros queimando no quintal.

Saturno não veio mais
cantar.

Hoje sei de veias abertas;
de viradas de mesa,
tal e tal...
E que o barco dos piratas do jardim
existiu.
Assim como o foguete que partia
com cheiro de bolo
do fundo do quintal.
Sim.
Existiu sim. 


cristina

Foto:  No Uruguay, em Punta del Este, obra do escultor chileno Mario Irarrazabal: "La Mano". São dedos saindo da areia, cujo significado seria a “presença do homem surgindo na natureza” 

 URUGUAY

Ciudades dueñas de horizontes amplios que tienes
que las dejás medias sueltas
como si no les hicieras caso,
porque eres simple y directo como la vida:
lo que es, así es.

En tus entrañas la gente toma mate
y se desprende de ilusiones
que tejió cuando niño,
porque tienes la utopía de Galeano
clavada en la sangre
y la respiramos todos los que en ti nacimos ;
es imposible vivir sin ella - así nos enseñaste.

Puerto triste y gris

que te trae pedazos del mundo  

a quienes recojes en silencio  

para echar a jugar por tus calles
con murgas y tangos,
con zambas y enredos
con benedettis y eduardos...

Los demasiado reales
te hicieron pedazo
como a otras hermanas tierras
matando tus hijos utópicos
y a sus valientes corazones de verdad...
 

Pero renaciste Tabaré,
como indio viejo en las águas del océano

con tu sol sonriente y dulces plátanos
para seguir con los mates
y los hombres y mujeres simples  

que ignoran la magia que les dás...
 

Cristina